On entre \u00e9tonnamment dans la musique de Schubert comme dans une auberge famili\u00e8re, \u00e0 l’int\u00e9rieur de laquelle, chaque \u00eatre, chaque objet semblent vous reconna\u00eetre. <\/p>\n\n\n\n
Le bois des tables souvent caress\u00e9, les si\u00e8ges que le corps \u00e9pouse , les odeurs et les sons qui tournent dans l\u2019air. C\u2019est un lieu plein de bruits et de silences, de ces silences qui sont l\u2019exacte distance entre soi et le monde et c\u2019est la musique qui vient\u00a0 r\u00e9v\u00e9ler, qui vient t\u00e9moigner. Qu\u2019importe qu\u2019elle soit question ou r\u00e9ponse : il ne nous est pas donn\u00e9 de savoir mais seulement d\u2019\u00e9voquer. Il faudra bien repousser sa chaise et quitter les lieux en saluant les arrivants qui eux auront t\u00f4t fait d\u2019oublier v\u00f4tre salut.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Ici , nul monument imposant, \u00e9crasant mais une profondeur amicale et solidaire qui vous p\u00e9n\u00e8tre, vous grandit et finit par faire de vous le monument de vie que le temps tout \u00e0 la fois fit na\u00eetre, \u00e9l\u00e8ve et abandonnera. <\/p>\n\n\n\n
L\u2019\u0153uvre de Schubert poss\u00e8de cette facult\u00e9 de nous toucher imm\u00e9diatement et de nous porter bien au del\u00e0 de ce que nous pouvons imaginer aussi bien en nous-m\u00eames que dans le temps. Paradoxalement elle nous plonge \u00ab Seul au monde \u00bb et par l\u00e0 m\u00eame \u00e9tranger, mais \u00e0 l\u2019\u00e9coute de tout ce qui vibre, bruisse, semble parler, tout ce qui pourrait au milieu du silence donner sens et esp\u00e9rance. \u00c9trange ressac, va et vient permanent de la vie \u00e0 la mort qui oblige \u00e0 la modestie du Voyage sans attache. <\/p>\n\n\n\n
Si l\u2019\u00e9motion nous capte imm\u00e9diatement et nous submerge, elle ne nous entraine pas moins vers des pens\u00e9es profondes. S\u2019appliquant \u00e0 sa solitude il nous renvoie \u00e0 la n\u00f4tre. Sa musique se fait silence duquel nous tirons notre propre plainte. \u00ab Etranger je suis venu, \u00e9tranger je repars \u00bb, \u00e9tranger l\u2019un \u00e0 l\u2019autre, \u00e9tranger de soi \u00e0 soi, le tragique est sans recours. Il restera l\u2019\u00e9cho lointain d\u2019une m\u00e9lodie, d\u2019un accord, d\u2019un rythme s\u2019effa\u00e7ant progressivement comme un baume p\u00e9n\u00e9trant la douleur, une pri\u00e8re sans regret, une louange sans attente. <\/p>\n\n\n\n
Nous nous pr\u00e9sentons devant tant d\u2019impossibles, l\u2019impossible jonction des parall\u00e8les, l\u2019impossible de l\u2019existant, amoncellement de gravas d\u2019o\u00f9 le cr\u00e9ateur tient son royaume : une oeuvre d\u2019art, une id\u00e9e, un malgr\u00e9-tout de la beaut\u00e9. Nous ne serons pourtant ni na\u00efvement b\u00e9ats, ni r\u00e9sign\u00e9s, mais nous resterons au seuil d\u2019une beaut\u00e9 qui sans pouvoir nous sauver, fera jours et nuits, nos jours et nos nuits.\u00a0<\/p>\n\n\n\n